he soñado que leía libros junto a tu cama.
he soñado que mi voz retumbaba única
en las paredes de una habitación blanca que no reconoces.
he soñado que te perdías en mis labios
en mi boca rebosante de palabras, de párrafos,
de sed de páginas de tu aire refrescando
mi lengua buscándote en el silencio
que no habla ni se mueve.
he soñado que jamás despertabas
que soñabas con tenerme a tu lado
leyendo libros con las manos abiertas
de esguinces en las muñecas por el peso
de las tapas duras de la imaginación.
he soñado que me soñabas a tu lado
y que mi voz te sonaba a otra voz,
que mis párrafos eran de otro,
que mis besos no eran míos,
que la silla desde donde te guardo
la ocupa el silencio de otro
que te llora, que no te lee,
que te llora y que no te lee
porque las lágrimas
no le dejan
he soñado que te leía en los libros
junto a la cama que calla
y no despierta,
junto a la bata blanca,
entre las paredes blancas
de un libro que nadie te ha escrito.
tus libros dicen blanco
en blanco
dicen por ahí que andas
con ambas manos ocupadas
escribiendo un libro
que has dejado de leerlos
que has dejado de decir que escribes
que realmente lo haces
que has dejado de leer libros
dicen en los libros que no lees
dicen que los escribes tus libros
dicen que andas con folios
en blanco
que no se leen
porque no se creen libros
dicen tus libros
que no son tuyos
que no los lees
que no se escriben
porque son libros
en blanco dicen
que no dicen nada
porque tus libros
no tienen qué decir
dicen que no son tus libros
tus libros
se escriben en blanco
los libros que en blanco dicen
que no escribes nada de libros
que dejes de escribir nada
dicen por ahí que andas
con ambas manos ocupadas
escribiendo un libro
que has dejado de leerlos
que has dejado de decir que escribes
que realmente lo haces
que has dejado de leer libros
dicen en los libros que no lees
dicen que los escribes tus libros
dicen que andas con folios
en blanco
que no se leen
porque no se creen libros
dicen tus libros
que no son tuyos
que no los lees
que no se escriben
porque son libros
en blanco dicen
que no dicen nada
porque tus libros
no tienen qué decir
dicen que no son tus libros
tus libros
se escriben en blanco
los libros que en blanco dicen
que no escribes nada de libros
que dejes de escribir nada
Nadando en las Cenicas
El cenicero me habla de una juerga que no recuerdo.
Me ha presentado a seis rubias calcinadas de culo feo
Que yo juraría: "No llegaron conmigo anoche".
Es mi día de suerte, de Lucky - traduje avispado -
cuatro más asoman bajo una sábana de cartón arrugada
Justo al lado de donde duerme mi dedo.
Soy capaz de moverlo desde aquí, desde el sofá,
desde el cojín conquistado por mi cabeza hundida
En el reino de un cuerpo submarino que se niega a flotar.
Pero me hundo. No soy capaz de ponerles nombre.
He cogido avaricioso todo el aire del mundo y,
aún así, no creo que sea capaz de respirar.
Adelantándome al ocaso del oxígeno regalado
He cerrado los ojos en un último esfuerzo:
la oscuridad, revolviéndose entre una indescifrable sombra
Pálida
ha saltado con un dibujo de lo que yo ansiaba en mis ojos:
el oleaje mental arrastrando en la superficie crsitalina
De mi más que reconocida, y servicial mesita de noche,
el sabor maternal de la nicotina matinal en mi garganta -
- los puñales de humo desgarrando mis pulmones
Todavía inactivos -
los esquivos componentes químicos arrancando
De raíz mis encías -
el relamer de unos labios que besan
las cenizas de las más bellas flores
Fúnebres.
La victoria de mi alma
Sobre una muerte que me fumo indiferente
Entre el sueño irresponsable
Y tardío,
y la vigía engañada y dormida.
Me ha presentado a seis rubias calcinadas de culo feo
Que yo juraría: "No llegaron conmigo anoche".
Es mi día de suerte, de Lucky - traduje avispado -
cuatro más asoman bajo una sábana de cartón arrugada
Justo al lado de donde duerme mi dedo.
Soy capaz de moverlo desde aquí, desde el sofá,
desde el cojín conquistado por mi cabeza hundida
En el reino de un cuerpo submarino que se niega a flotar.
Pero me hundo. No soy capaz de ponerles nombre.
He cogido avaricioso todo el aire del mundo y,
aún así, no creo que sea capaz de respirar.
Adelantándome al ocaso del oxígeno regalado
He cerrado los ojos en un último esfuerzo:
la oscuridad, revolviéndose entre una indescifrable sombra
Pálida
ha saltado con un dibujo de lo que yo ansiaba en mis ojos:
el oleaje mental arrastrando en la superficie crsitalina
De mi más que reconocida, y servicial mesita de noche,
el sabor maternal de la nicotina matinal en mi garganta -
- los puñales de humo desgarrando mis pulmones
Todavía inactivos -
los esquivos componentes químicos arrancando
De raíz mis encías -
el relamer de unos labios que besan
las cenizas de las más bellas flores
Fúnebres.
La victoria de mi alma
Sobre una muerte que me fumo indiferente
Entre el sueño irresponsable
Y tardío,
y la vigía engañada y dormida.
roturas I
¿dónde han quedado las riendas
sueltas de unas pisadas que dejé
en el hipódromo de la vida?
se abren las apuestas:
(se cierran;
no me miran)
¿?
¿por qué la pregunta insistente?
impertinente
apostar por lo urgente, lo inmediato
el corazón desenfundado
- ¿quién es ella?
con los puños cerrados - le pregunto
¿a quién? - me pregunto, si contesta: "cerrados"
¿a quién? en el reflejo
he ahogado la imagen resuelta del orgullo
la perfección mejorable del tallo absoluto -
la flor, la nada
las ondas del agua en la honda muerte
de las plantas, las raíces desterradas
en macetas de arena blanca que lo niegan todo
- la tangente -
en el suelo una colilla ardiendo
las cenizas de lo que se ha ido yendo
sueltas de unas pisadas que dejé
en el hipódromo de la vida?
se abren las apuestas:
(se cierran;
no me miran)
¿?
¿por qué la pregunta insistente?
impertinente
apostar por lo urgente, lo inmediato
el corazón desenfundado
- ¿quién es ella?
con los puños cerrados - le pregunto
¿a quién? - me pregunto, si contesta: "cerrados"
¿a quién? en el reflejo
he ahogado la imagen resuelta del orgullo
la perfección mejorable del tallo absoluto -
la flor, la nada
las ondas del agua en la honda muerte
de las plantas, las raíces desterradas
en macetas de arena blanca que lo niegan todo
- la tangente -
en el suelo una colilla ardiendo
las cenizas de lo que se ha ido yendo
señora de blanco
sé que la bolsa anda cerca
soy despreciable, es agradable
tenerla al alcance
es blanca
como la nieve
blanca como la ceguera
de los faros
un instante
en la mar
tranquila
me mira
me mima
me miente
me calma
desaparece
es polvo
es muerte
es insomnio
el sueño
la vida
una pesadilla que duerme cerca
que me conoce
tiene copia de mis llaves
de todas mis llaves
entra, entra, entra
entra
y sale para entrar otra vez
y quedarse hasta mañana
me acuesto
se acuesta conmigo
está en la almohada
sin reposo
en mis ojos abiertos
en mis puños agrietados
en mis piernas
rígidas
en mis sólidos labios
me arropa
me destapa
me despierta
antes
de caer dormido
me domina
y sucumbo
soy moribundo
y no llevo herida
soy despreciable, es agradable
tenerla al alcance
es blanca
como la nieve
blanca como la ceguera
de los faros
un instante
en la mar
tranquila
me mira
me mima
me miente
me calma
desaparece
es polvo
es muerte
es insomnio
el sueño
la vida
una pesadilla que duerme cerca
que me conoce
tiene copia de mis llaves
de todas mis llaves
entra, entra, entra
entra
y sale para entrar otra vez
y quedarse hasta mañana
me acuesto
se acuesta conmigo
está en la almohada
sin reposo
en mis ojos abiertos
en mis puños agrietados
en mis piernas
rígidas
en mis sólidos labios
me arropa
me destapa
me despierta
antes
de caer dormido
me domina
y sucumbo
soy moribundo
y no llevo herida
de nuevo
es tarde
muy tarde
obligado a atardecer
un otoño que no llega
puntual
pero que me deshoja
me desviste
me muestra
me ridiculiza
en un espejo
sin sombras
porque hay luz
es tarde
no tan tarde
para amanecer
de nuevo
muy tarde
obligado a atardecer
un otoño que no llega
puntual
pero que me deshoja
me desviste
me muestra
me ridiculiza
en un espejo
sin sombras
porque hay luz
es tarde
no tan tarde
para amanecer
de nuevo
¿sigo aquí?
alguien respira cerca de mí
con los labios entreabiertos
diciendome que cierre
los sueños y acalle mis manos
sus palabras no están en el diccionario
son más hondas
los sentidos los confundo en la lejanía
no es mía, no es de otro, no es ni suya
ja
o eso me pretendo creer
lo cierto es que es incierto
todo este deambular
voy , vuelvo, vengo, va
cerca, dentro, ya no está
y yo
ni me he movido
con los labios entreabiertos
diciendome que cierre
los sueños y acalle mis manos
sus palabras no están en el diccionario
son más hondas
los sentidos los confundo en la lejanía
no es mía, no es de otro, no es ni suya
ja
o eso me pretendo creer
lo cierto es que es incierto
todo este deambular
voy , vuelvo, vengo, va
cerca, dentro, ya no está
y yo
ni me he movido
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